22/2/2006 - POR GISBERTA...

Faz hoje dois anos que Gisberta morreu, vítima de um assassínio brutal, executado com requintes de perversão e malvadez, por uma dúzia de assassinos que o Sistema acha que não têm idade para serem julgados nem condenados.
Porque eu tenho memória, aqui deixo uma crónica que escrevi e publiquei nesse ano...


Era um menino-diferente...
Diferente dos outros meninos, todos iguais entre si.
Era um menino que sabia olhar, como todos os outros mas que, muito para lá disso, sabia ver, o que o tornava diferente. Dotado de extraordinária sensibilidade, chorava com o que os outros não choravam, ria com o que os outros não riam... E gostava do que os outros não gostavam, o que o tornava diferente de todos os meninos, iguais entre si...
E o ser diferente tem, sempre, um preço.
Tinha vindo do outro lado do mar, muito para lá de longe.
Na aldeia-ilha onde tinha nascido, rapidamente se tinha habituado a todos conhecer, sem que ninguém, na realidade, o conhecesse. Para não ser apontado, gozado, molestado, fez sua a máscara da vulgaridade, de que todos somos feitos e nos torna anónimos na espuma dos dias. E foi crescendo, por fora igual a tantos outros, por dentro diferente dos outros todos.
O tempo foi passando, o menino-diferente foi crescendo, sonhando com o momento em que partiria para a grande cidade e onde, estava certo, seria feliz, livre de todas as máscaras.
Chegou então, para felicidade sua, o momento de partir.
Chegado à grande cidade, ao cenário que sempre povoara o seu imaginário de menino-diferente, achou-se em fim livre e deitou fora a máscara de menino-igual, já convencido, e feliz por, finalmente, poder ser ele próprio.
Pobre tonto!
Amargo erro!
Não sabia que a grande cidade, vendedora perversa de falsas ilusões, era mais castigadora do que a sua aldeia-ilha, do outro lado do mar.
Na grande cidade conheceu rostos, mentes, corpos, uma massa anónima de autómatos que o desiludiram, magoaram, fizeram chorar como ninguém.
Coleccionou desilusões e, na solidão da noite, muitas vezes gritou, rasgado de raiva, contra a insensibilidade do animal dito Homem.
E assim continuou a crescer, incompreendido, usado, magoado, só...
Até que um dia, farto de sofrer, tratando a dor por tu e tendo como única companhia a solidão, resolveu dizer:
“Basta!”
Era tempo de desistir, pensava o menino-Homem-diferente.
Arrancou todas as máscaras, as antigas e as recentes e, lançando-as ao chão, já desnudo de falsas aparências, correu sem destino.
Cansado parou e encontrou-se de frente para a Lua, na noite escura, mais só do que nunca, farto da dor, sinónimo de si.
Era o momento de desistir, de vez.
Deixou-se cair e chorou como nunca tinha chorado, lágrimas doridas, sofridas, sangradas, silenciosas, sentindo um frio interior e uma fome de paz que queimava.
Estava farto de dar sem receber, de ser usado para rápidos momentos de prazer, logo negados.
De desfeito que estava, não sentiu alguém que chegava, em silêncio.
De repente, sentiu uma mão que pousava no seu ombro.
Virou-se, então, lentamente.
Primeiro olhou.
Depois viu.
Os olhares cruzaram-se, entrelaçaram-se e não teve medo...
O Outro, devagar, soergueu-o, deitou-o no colo com carinho e abraçou-o, protector.
Lentamente as lágrimas secaram, a dor deixou de queimar e sentiu-se invadido por uma doce sensação, meiga e tranquila.
Ao fim de tantos anos, sorriu embalado... estava, finalmente, em paz.
Em conjunto, paz e dor, esvoaçaram, desaparecendo pelo cone do luar.
Com o nascer do dia, apenas ficou no chão, como marca, uma lágrima que, rapidamente, os pés apressados da modernidade calcaram, na sua corrida inglória contra o tempo.
Agora, algures, o menino-Homem-diferente, está feliz por, finalmente, ter conseguido paz.
Manuel Damas in "O Primeiro de Janeiro"- 2006