OS SENHORES DA GUERRA...

Era uma bela flor, pousada que estava no chão da estrada, entretida com um qualquer grão de areia.
Não tinha sido atirada...
Não tinha sido deixada cair, esquecida, abandonada, desprezada, por uma qualquer mão anónima...
Não!
Nada disso!
Estava estendida, dolente e lânguida, deleitada, espraiada e esparramada, oferecendo-se ao Sol.
Era uma bela flor multicolor, de tons vivos e brilhantes, semelhante a um arco-íris, de mágicas cores, como só as belas flores multicolores conseguem ter.
Deitada parecia sorrir para a paisagem, brincando com o horizonte...
Estava sol e o dia tinha nascido claro, luminoso, musical, glorioso.
Nada parecia poder perturbar a harmonia graciosa e bela que se tinha instalado.
Era uma manhã feliz...
Os pássaros cantarolavam.
As nuvens bailavam, tranquilas.
Uma brisa, ténue e suave, quase doce, ondulava, romântica, acariciando tudo e todos.
E a bela flor continuava, pousada que estava no chão da estrada, entretida com um qualquer grão de areia.
Ao fundo, lá bem ao longe, muito para além de onde o horizonte perde o nome e os olhos começam a lacrimejar com o esforço, começou a desenhar-se um fio, primeiro, um ligeiro traço negro, depois, transversal e discreto.
E o traço foi avançando, rasteiro, traiçoeiro, crescendo, alongando-se, ganhando consistência, escurecendo.
Começou a sentir-se um ruído que vindo de longe, bem longe, lentamente aumentava, cadenciado, ritmado, martelado.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
E a bela flor continuava, pousada que estava no chão da estrada, entretida com um qualquer grão de areia.
O tempo vai passando e o ruído vai crescendo, avançando, invadindo o ar, abanando a planície, estendendo-se a todo o horizonte, quente, seco, sufocante.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
Tudo vibra, agora, de forma ritmada, cadenciada, martelada, até o chão de asfalto treme, parecendo com medo.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
O barulho avança, cresce, agiganta-se, conquistando espaço mais e mais, entranhando-se na pele, deixando um cheiro fétido, um sabor acre.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
E a bela flor continua, pousada que está no chão da estrada, entretida com um qualquer grão de areia.
Alheia...
De súbito tudo escurece, o ar invadido sem licença, por uma força grande demais para ousar resistir.
Primeiro chegam os rodados dos camiões com armas e munições.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
Logo depois o cardado negro das solas das botas negras dos homens, negras de fúria, batem no chão em negro uníssono, produzindo um som ritmado, cadenciado, martelado.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
Passam todos, em frente, sem ver, sem olhar, sem querer saber.
Calcam...Trum!
Pisam...Tra!
Esmagam...Trum!
Esborracham...Tra!
Sem ver, sem olhar, sem querer saber.
É a fúria negra da massa humana transformada em máquina de guerra, em monstro de ataque, em besta de sete cabeças e milhares de tentáculos.
É a força, em massa, do Senhor da Guerra.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
Tudo sorvem.
Tudo estragam.
Tudo levam.
Tudo esmagam.
Trum-tra...
Trum-tra...
Trum-tra...
De repente, desaparecem, de novo famintos, de novo sedentos, já à procura de uma próxima conquista.
Desaparecem e com eles levam o sorriso das crianças, o cantarolar dos pássaros, o bailado das nuvens.
Para trás fica o silêncio e o Nada!
Um enorme, vazio, silencioso e assustador...Nada!
Para trás fica também a bela flor...
Continua, pousada que está no chão da estrada, entretida com um qualquer grão de areia. Melhor dizendo, fica o que resta dela, já não bela, já não pousada, ainda no chão da estrada mas agora rasgada, sangrada, dilacerada, esmagada, rebentada que, de entretida que estava com um qualquer grão de areia, não viu chegar os Cavaleiros do Apocalipse e apenas se sentiu esventrada, a esvair-se em cores, outrora multicolores agora exangues.
Manuel Damas in "O Primeiro de Janeiro" a 10-2-2008